Я, книг, уже так много написал,
Живет в них часть души под переплетом,
Но, кажется, ничего не сказал -
А жизнь давно находится в полете.
Надеждой давней полнится душа,
Живет какой-то болью моей дальней.
Идем мы с ней по жизни не спеша,
Из года в год по череде свиданий.
Вчера, взглянул на сорок лет назад,
Читал свои написанные строки.
С высотки видел над Москвой закат,
Мечтая о восходе на востоке.
И жил везде так, как всегда мечтал.
Бродил, судьбу свою искал по миру.
Всегда казалось, что жизнь начинал,
Но где бы ни был я, тянуло к лире.
В дороге чуда ждал, но не искал,
И как забыть теперь дороги эти?
Лечу туда, где свой путь начинал,
И отдохнуть, как в выпускное лето…
Я, книг, уже так много написал,
Живет в них часть души под переплетом,
И в них, я, что-то, все таки сказал,
Коль жизнь поет и пляшет в хороводе!
В дороге чуда ждал, но не искал
© Copyright: Дмитрий Шестернев-Крио, 2016
Свидетельство о публикации №116090600232
Свидетельство о публикации №116090600232
Рецензии