Проигравшая

Бедная девочка, сколько ты будешь плакать,
Сколько ещё сможешь сдерживать это чувство?
Осень, такая пора, за окном дождь и слякоть,
Скажут тебе, оправдав, и поэтому грустно.

Бедная, сколько зеркал обвинишь, упрекая,
В том, что те лгут и ещё за спиной твоей крылья?
Сколько себя и других убеждать, что живая,
Что не кричишь по ночам от тоски и бессилья?

Всё уже кончено, знаешь, проиграна битва,
Сломаны копья, мечи и отравлены стрелы,
Яд проникает в тебя, и бессильна молитва,
Боль изнутри разорвёт твоё хрупкое тело.

Белые флаги разодраны в мелкие клочья,
Втоптаны в пыль все знамёна у шумной дороги,
То, что хранило веками, распалось построчно,
Точно, построфно, стихами упало под ноги.

Бедная девочка, ты теперь даже не знаешь,
Есть ли на свете подобные стороны света,
Чтоб привели тебя к Дому, ночами гадаешь,
Есть ли вообще такой мир и такая планета.

Ты потерялась, ушла, ищешь в каждом прохожем,
В каждом похожем черты из своих сновидений,
Знаешь, однажды тебя эта боль уничтожит,
И ничего не останется, кроме прочтений

Строчек твоих из того, что хранило веками,
Писем, написанных бережно тонкой рукою,
Кто будет знать, что свой Путь проложила слезами?
Кто будет знать, что не справилась с горькой судьбою?

Или с собою? Не справилась с тактикой боя.
Ты проиграла. Не судят одних победивших.
Время однажды от глаз посторонних укроет,
Смерть уведёт тебя, как и всех прочих погибших.

Может тогда, прочитав пару четверостиший,
Кто-то подумает: странная, да и больная.
Бедная девочка, плачь, как умеет простивший,
Плачь, до тех пор, пока думаешь, что ты живая.

6 сентября 2016