Черно

Сам я найду свою смерть, она ли найдет меня, догнать или ускакать нет на свете коня, как сейчас, когда черно за окном и, может, больше вовеки не будет дня, и мерзок в колбах стеклянных свет,  и нет живого огня, это я, я здесь, слышите вы меня?

Мокрой сажей к окнам прилипла ночь, может, добить, может, напротив – помочь, если так было уже тысячи раз – точь-в-точь, в этом мире чрезмерно много слов долга – перетерпеть, превозмочь, но ты можешь  смело подохнуть, если невмочь.

Встреча со смертью – та, в которой точно уверен, пропадает значение слов «рассчитывал» и «намерен», за костяной клеткой ребер тьма, в которой будешь потерян, а твой ночной путь от слова до шага тысячи раз проверен, а сам ты им взвешен и перемерян.

До чего же черно, до чего же тускло и пусто, и бесполезен желтенький свет в одинаковых люстрах, а смерть? А что – "смерть"? Тема, чтобы жизнь не была безвкусной.  Замкнутая пустота… Вот бы за глотку – и до капустного хруста!.. Черно…  все тяжелее помнить и ждать, и, признаю, от этого тяжко и грустно.