Портрет

Густая ночь затмила день...
Свеча металась в гневе страстном...
Сирень отбрасывала тень
На гладь холста «Миледи в красном».

Проклятый рок! Бедняга холст,
С мадам прелестной неразлучный:
– Зачем, – к художнику вопрос, –
Я ею, словно пес, приручен?

– О, этот взгляд... Сколь страсти в нем!..
Но как строптива, своенравна!
Пить яд, разбавленный вином,
Нет сил, помилуй, Боже правый!

А эти брови!.. губ узор!..
Каков подлец мазка диктатор!
За что мне это, командор?..   
А вот и сам – явился! – АВТОР.

Угрюм... плеснул вина в фужер...
– С чего бы он как туча мрачен?
Поди, узнай, что на душе...
В ней черти мутят – не иначе.   

Он пил, уставившись в портрет...
Затем, души влекомый бунтом,
Портрет – с гвоздя и – на мольберт –
Миледи тотчас скрыл под грунтом.

Вдохнув свободы, белый холст
Едва успел расправить плечи,
Как из-под кисти на помост,
Взошла... час от часу не легче...

Мадам, маэстро нареченной –
– За что, мон-шер? – «Миледи в черном».

Сентябрь 2016