Рассупонилось колдобинами рать,
Вышли в поле, кто-то с кем-то, стали срать,
Им на пенсию родимым не ходить,
Не гундосить и нам мозг не выносить.
Было дело, мы ходили по полям,
Часто лазили по старым тополям,
Мысли было, посещали наш чердак,
Может это что с нами всё не так?
Или вместо, нас какая-то беда,
Нам бы вылезти оттуда, но куда?
Стали мы, на старых косточках гадать,
Только вот выходит гадость, твою мать!
Будет кто-то на замену выходить,
Хороводить наши души и топить,
Будет где-то одинокая печаль,
С нами рядом жить и ничего не жаль.
Пенсия
© Copyright: Андрей Басацкий, 2016
Свидетельство о публикации №116090504811
Свидетельство о публикации №116090504811
Рецензии