Вдруг вспомнились скифы

Вдруг вспомнились скифы, их запах звериный,
Пронзительный посвист и пыль на зубах,
Кровавое солнце, вспотевшие спины,
Короткий, как вскрик, акинака замах.

Как будто я сам, кривоногий и ловкий,
Лечу, вырастая  из тела коня, —
На север, где золото пламенной  ковки
В чужих  сундуках  поджидает меня.

Что золото? Сладостней русые косы
На смуглую руку рывком намотать,
Тащить по росе, насладиться и бросить,   
И снова — уже от погони! — скакать…

                .     .     .

Не странно ль?.. С чего бы мне эти виденья?
Нет, вовсе не Блок, я с ним редко дружу.
А просто сегодня «моё» воскресенье —
Я в бане, на полке в парилке сижу.

Какая-то травка натыкана в щели,
За дверцей отчаянно пламя гудит.   
Скорей бы согреться, ещё бы — с метели!
Вот первая капля ползёт по груди…         

Расслаблен, спокоен, практически счастлив,
И вдруг аромат — словно вспышка во тьме,       
Парилка  —  ба-бах! —  разлетелась на части,               
И я оказался в степи, на коне.

Глаза раскосились, а голос стал резок,      
Упал, словно в омут, в веков глубину —               
Жестокость, разнузданность, кровь и железо!
А я ведь всего-то лишь раз и вдохнул.               

Тоска и отвага, коварство и похоть  —       
Чего этот запах в себе не смешал!
«Ну, как? —  мой сосед  меня тронул за локоть,  —
Я, слышь-ка, всё лето  полынь  запасал».

Я только кивнул, а когда в клубах пара,
Закутанный, вышел в февральскую стынь,
Подумалось: «Да уж! День прожит недаром —
Так вот, стало быть, что такое полынь…»