Одинокое

Тебе почтальонка-осень -
не ровня и не чета -
стихи как счета приносит,
но некому их читать.
Отписываешь наотмашь,
навылет и на бегу,
размазанные полотна
признания берегут.
Стакан на две трети полон,
но наполовину пуст -
вино разлилось по полу,
пожалуй, нажмёшь на спуск,
и бедный крючок отпустит
с цепи, но не в сон, а в долг
румяной и спелой грусти
ранетками да в подол.
Такая хмельная радость
с горчинкой приятной лжи
по бусинам винограда -
отведал, считай был жив.
Но осень не сводит счёты,
она выставляет счёт -
тебе (а кому ещё-то) -
ты слаб и не защищён,
и нечем тебе ответить...
поплакаться бы в жилет,
что гнёшься как дед столетний,
но некому пожалеть,
никто не притянет клинчем,
заботливо обогрев,
а осень - период нынче
не только в календаре.
Твой сплин как проклятый саван...
Не радует ни черта.

Стихи удались на славу. Но...
некому их читать.