Про стихи...

...есть стихи, как руки мамины,
есть - как разговор с отцом.
Есть - по руслу по асфальтовому
каблучками, цокотком,

есть - по снегу зоны в валенках,
босиком - да по полям...
Есть, в которых - окровавлены
то халат, то камуфляж.

Есть, казалось бы, неправильные,
ритм хромой, хрипящий слог,
пахнет порохом и сталью в них,
только в тех стихах - тепло.

Есть стихи, что в утешение,
в утро есть, есть в день, и в ночь.
есть для праздников, для песен есть,
есть стихи - совсем г..но.

От одних стихов заплачем мы,
чувствуя под сердцем нож,
зная, что они оплачены
невозможною ценой.

От других смеемся радостно,
да хоть до колики в боку,
потому, что в небе радугу
строки эти нам зажгут.

Есть в одну строку, есть в "лесенку",
про роддом и про погост,
есть стихи - совсем "не местные",
в них и сам я - только гость.

Ангел мне дорогу выстелет,
или хитрый старый чёрт -
я иду себе, насвистываю...
Кто бы мне сказал - о чем?