Какими мы были, какими мы будем - не помню, не верю.
Индейское лето открыло глаза и захлопнуло двери.
Скучающий ветер пинает опилки забытого ринга.
Индейское лето ведёт репортажи из Стивена Кинга.
Холодная пыль провоцирует слёзы, дымит папиросой.
Индейское лето не хочет ответа, не помнит вопроса.
Деревья, как море, бросают на берег хрустящую пену.
Индейское лето цитирует Лорку и вторит Шопену.
Осеннее небо трезвит глубиной, уменьшает масштабы.
Индейское лето старо, как табу, но игриво, как табор.
Названья и знаки. Дорога плеснулась до Тёплого стана.
Индейское лето изранено красным. Такеши Китано.
Индейское лето
© Copyright: Михаил Константинович Огарёв, 2016
Свидетельство о публикации №116090407490
Свидетельство о публикации №116090407490
Рецензии