Усталость ложится на плечи,
От работы порой нету сил.
Приходишь в квартиру род вечер,
Как будто,два поля скосил.
Встаёшь,ещё солнца не видно
На востоке,полоска зари.
Возвращаюсь,даже обидно,
Вдоль дороги зажглись фонари.
Вот так наша жизнь и проходит,
Там в думе,за кресла борьба.
Лучшие люди,рано уходят,
А депутаты,вроде горба.
Имея такую зарплату,
За ковырянье в носу,
И ни к чему здесь дебаты,
Кровь нашу пьете,как божью росу.
Когда же отдохну?
© Copyright: Петр Михайлович Кукушкин, 2016
Свидетельство о публикации №116090406447
Свидетельство о публикации №116090406447
Рецензии
