В канаве, под дождём, в лохмотьях лопухов,
В отбросах осени, средь мусора и грязи,
В тени гниющих трав, под шелест тростников,
Ребёнок тихо спит, прикрыт листвою вязов.
Он выброшен, как вещь, – так, ненависть явив,
Насилие и месть своё свершили дело. –
Продрог он, как птенец, и ноженьки в крови,
И рученьки его замёрзли, посинели…
Он спит, как Моисей, не ведающий чувств…
Прорвав завесу туч, его коснулся тела
Луч солнца, и тепло он ощутил на вкус, –
О, если б мамы грудь так сладко обогрела!..
Но ты, о мать-земля, согрей его скорей, –
Спаси своих детей, отверженных навеки!..
Он спит в отрепьях трав, – вдали журчит ручей,
И чутко у дитя подрагивают веки…
В канаве, под дождём, в лохмотьях лопухов...
© Copyright: Юрий Бирюков, 2016
Свидетельство о публикации №116090404726
Свидетельство о публикации №116090404726
Рецензии