Дневник

Я опять дневник листаю,
Не по датам, по часам.
Дни летят, как птичьи стаи,
Только эхом голоса.

Первый день – мой день рожденья,
Поминальный  день -  второй,
Третий день, пятном, без тени,
Ходит каждый день за мной.

В синих пятнах две страницы,
Между ними, чистый лист.
Из листа сложил я птицу,
И пустил из-за кулис.

Белой птицей из страницы,
Белый день упал на снег.
Он уже не возвратится,
После осени к весне.

Много это или мало,
Если день, как десять лет,
Без конца и без начала,
Мотыльком летит на свет?

Яркий свет за вспышкой вспышка,
От окна бежит к окну.
И в моё окно неслышно,
Через штору заглянул.

Вместе мы дневник листаем.
Тихо дремлют небеса.
Дни летят и где-то тают,
Не по датам, по часам.

День, под вечер засыпает,
Спрятав солнце под висок,
Жизнь от мая и до мая,
Мерно капает в песок.

Грифель сломан карандашный,
На пол слове слова «шут»,
Впрочем, это и неважно,
Я другое напишу.

Стал мудрее я и тише.
И хотя не в этом суть,
Я пишу, и мои вирши,
Птицы белые несут.