Папе

а жить, папа, нужно лишь для того, чтоб сидеть у причала вдали Палермо. чтоб закат перед нами, как свежий ожог и небо всё в багровых разводах. смытый водою след. карамель застывает на солнце, стекая с яблок. мы не помним по сколько нам вместе с тобою лет, с интересом косим на хохочущих итальянок и у каждой из них профиль Софи Лорен.
чтоб в шезлонге дремала жутко смешная мама. обдана вся загаром, цедит густой коктейль. в дикой шляпе с полями. и цветовая гамма этих мест так ярка, что собой преломляет свет. мы едим фетучини и запиваем граппой. до того нам легко, что немного охота плакать. океан шипит маслом горячим,
ломая хребет.
суждено ли мне, папа, дойти до изрядных тщет, дотянуть до белёсых седин, до «гусиных лапок» в уголках моих глаз, чтоб лукавый внутри пикет зрелых мыслей мешал
верить в фей из сказок. суждено ли мне, папа? я полагаю, нет.
обнимаю тебя. на причале танцуют самбу. я лицом припадаю тебе меж лопаток.
...мальчик прыгает с пирса, за ним быстрокрылым скатом рассыпаются брызги
толкая весь мир
в кювет.