***

Твой силуэт хотел нарисовать...
Взял карандаш, резинку и листок...
Набросок сделал...
Что же не сошлось?
Душа весь день покоя не даёт...
Нарисовал как , вроде, и хотел,
Твой силуэт я начал с головы,
Потом пошёл по линии волос,
Тихонько съехал к линии груди.
Потом до талии скользнула, вдруг, рука...
И лёгкий стан я, вроде, ухватил
Но что - то задрожала , вдруг, рука,,,
И я тебя тихонько подхватил...
Я на руках тихонько нёс тебя,
А ты смеялась уголочком глаз.
Но больше я не смог нарисовать
Твой силуэт: сломался карандаш...


Что такое счастье?-спросила у Бога.
 -Это от Бога до дома дорога.
Это улыбки детей и внучат.
 Это,когда старики не ворчат.
 Это,когда всем тепло и светло.
Это,когда в душе весело.
Это,когда все здоровы и живы.
Это,когда все верны и не лживы.
 -Что такое любовь?Объясни мне,о Бог!
 -Это, когда твой любимый не плох.
Верен и нежен, и любит тебя...
Жизнь он свою посвятил для тебя.
С ним хорошо,надёжно и верно.
 -Это же счастье,Боже,наверное?
Всё это-счастье,любовь-это жизнь!
Вот за неё,мой друг, и держись.


А твоя любовь ходит рядом,
В затаенных улицах ночи..
А ты провожаешь взглядом
И ничего уже и не хочешь.
Почему опять не сложилось,
Почему, вдруг, любить не можешь?
И опять провожаешь взглядом,
И опять ничего не хочешь...
Но однажды весенним утром
Постучится любовь к тебе в двери.
И скажет- Доброе утро!!!
И опять ты любви не веришь?!
Открывай ей пошире окна,
Запусти её в сумраки комнат.
Знаю, любишь меня...
И верь мне.
Я останусь с тобою, можно?


Когда б ещё таких"поэтов"
Дарила Пензенская сторона ...
Но мы не в ней, а на ДВ -шке где -то,
Роднее стала нам Амурская земля.
Мы в ней живём, растим детей и внуков,
Мечтаем, мыслим,трудимся, растём...
Но Пензу нашу знаем, не на шутку,
Мы родиной поэтов назовём...


(пока в работе)
Без хлеба стол ни стол,
А без дождя нет хлеба.
Без снега не спасёшь ,
Что в землю ты зарыл...
И не получишь то,
Что называем ХЛЕБОМ,
Коль солнце ты весной не получил.

И это всё -и снег с дождём, и солнце
Хоть сколько не стремись,
Не будет ничего...
Коль не приложишь рук
И не согреешь сердцем

Тот нежный  стебелёк,

Что хлебом назовём.