На лавке у дома сидят старушки,
Вспоминают о том, чего забыли:
- Поэт был Александр Пушкин.
- А что с ним? - Убили.
- Вечно так, милиции на них нет,
Убийство у них игрушки.
Как убьют, так поэт,
А как поэт, так Пушкин.
Наверно, катимся к краю света,
Не слушаем никаких заветов,
Зачем убили поэта?
Где набрать для убийства поэтов?
Такие вот разговоры слышишь.
Ночь прошла, скоро светает,
А ты - поэт, сидишь и пишешь.
Настоящих поэтов не хватает.
Сам себя награждаешь за отвагу.
Звон медали не звон монет,
Что на душе, переносишь в бумагу.
Кровью пишет настоящий поэт.
На лавке у дома сидят старушки...
© Copyright: Владимир Баньщиков 2, 2016
Свидетельство о публикации №116090309345
Свидетельство о публикации №116090309345
Рецензии