Паутинка от ветра дрожит,
Испещерена древними рунами.
По тропинке твой голос бежит,
Лес обтянут гитарными струнами.
На плече багряный листок,
Так и ждёт дуновения малого.
Летней песни,последний глоток,
Бэк-вокала вина запоздалого.
А ковёр под ногами шур-шур.
На крыле перелётные птицы,
Тени наших скрипичных фигур,
В золотом переплёте страницы.
Это мягкое кружево в нас,
Как чудесно буйство природы.
И пусть жить остаётся нам час,
Это час мы растянем на годы.
Ваш маэстро выпал черёд,
Музыканты сыграют без масок.
Я всегда забегаю вперёд,
Когда вижу безумие красок.
Sentябрь
© Copyright: Дмитрий Гречихин, 2016
Свидетельство о публикации №116090308553
Свидетельство о публикации №116090308553
Рецензии