Письма

"Стою у порога, и нужно решиться
К ней в дверь постучать.
Но как-то неловко: а что если снова
Мы будем молчать?
Неловко, стыдливо, по-детски наивно
Скрывая глаза
От ясного взора, от милой, чьи косы
Ну словно лоза!
Чей памятный образ так нежно, так часто
Приходит во сне,
Чьи слезы, как реки вскормленные снегом,
Бегут по весне.
Как будто случайно под кроною дуба
Я встретил тебя,
И ветви качались, гудели и пели
Под пламенем дня.
Я помню тот голос, волшебный, прекрасный,
Звучал в тишине,
В забытой долине, средь белого снега
В святой пустоте.
Страшна и горька мне лишь мысль, что скоро
Покинешь меня,
И снова не спать до рассвета, мечтая
Увидеть тебя".
Так юноша пылкий, влюбившись однажды,
Девчонке писал.
То было давно, и чем кончилась песня,
Никто не узнал.
Никто не узнал, что та девушка вскоре
Уехала вдаль,
С другим обручившись, сковав свою юность
В грубейшую сталь.
А парень писал ей о том, как могла бы
Сложиться судьба,
Рождая безумную, громкую сказку
Про них, про дела,
Про то, как могли бы всю жизнь они вместе
Прожить и любить,
Про то, как душа его, вечный изгнанник,
Не сможет забыть.
И книгу ту в память о прошлом отправил
Сквозь вечности призм,
С пускай тривиальным, но емким и острым
Названием: "Жизнь".