Непрактичный, неумелый,
Но любовью наделен,
Вдруг попал я в черно-белый
Век… а может, это сон?
Может, где-то на поляне,
Среди сказочных цветов,
Сплю, и юные земляне
Пляшут около костров.
Мир в начале: чист и светел –
Небо синее, простор,
Молодой могучий ветер
Раздувает мой костер.
Сон тяжелый. Век туманный.
Сам себе я здесь чужой.
И живу, как гость незваный
С первобытною душой.
1997
Сон
© Copyright: Ибн Ильяс, 2016
Свидетельство о публикации №116090305461
Свидетельство о публикации №116090305461
Рецензии