А случится, что ты пройдёшь
там, где даль и сольются цело
небо-ангел, чужбина-рожь,
веха духа да эхо тела,
будет воздух как сон тягуч –
ты поймёшь всё, но вслух ни звука,
ты, весна моя, вечный луч,
материнская хворь, разлука.
Были руки твои добры,
голос облачен и подёрнут
зверской нежностью той поры,
где лежал я в огонь завёрнут.
От безмолвия разбудив,
позвала ты, и я послушно
пил тепло из твоей груди,
прижимался щекою душно.
Кто бы знал, что на свет ведом,
из зерна я пророщен буду,
и окрепнув, предам твой дом
оставлению, как и всюду,
стану долго рядить в пути,
возвращаться – но весь едва ли,
лишь на время своим «прости»
успокоив твои печали,
и всплакнёшь ты, как дни прошли,
как меня пеленала туго
в сонный шёпот и пласт земли
из-под хищного злого плуга.
Вкус молока
© Copyright: Женя Морозов, 2016
Свидетельство о публикации №116090208948
Свидетельство о публикации №116090208948
Рецензии