Прости, Москва

Ещё тепло в моих садах, еще не осень,
И пусть погода иногда уже не очень.
Хожу-брожу я от околицы до леса,
За хуторок, что на отшибе от прогресса.

Москва далекая и близко и далече,
Всё что с ней связано мне душу не излечит.
Меня излечит только солнышко над лесом,
Мой край, что знал меня и строгим и повесой.

Любовь великая из малого из детства,
Вернуть в Москву любовь, нет никакого средства.
Как мы стремились к ней сквозь радости и муки,
Живя надеждой от разлуки до разлуки.

С медовой патокой на миг лишь слаще губы,
С тобою нежным был и вовсе не был грубым.
Зачем, куда ушел рассветной ранней ранью,
А о тебе остались лишь воспоминания.

Воспоминание о любви, нет горче фразы,
Быть может ты меня не вспомнила ни разу.
И даже в мыслях не вернуться мне без боя,
Была моя, но стала ты чужой Москвою.

Не греет сердце  цветников могильный  мрамор
И пусть портретов в ритуальных нету рамах,
Я там страдал, как в склепе железобетонном,
Мне Гимн Любви казался маршем похоронным.

Сбежал в деревню на задворки злого мира,
Покуда август и жива покуда Лира.
Прости, Москва, ведь даже Бог меня не судит.
Ну кто нам скажет, что же  завтра с нами  будет?