В хрупкости осенних первых дней...

***

Осень рождается... днем,
Ночью, в сумерки, летом -
Первым незрелым рассветом,
Первым сгоревшим листом
И на письмо неответом,
Оставленным на "потом"...
Она - нераскрытый том
Еще не опавших с веток
Стихов и дождя менуэта
Под грустное "ре" и "до"
Прибоя... И первый шторм,
И солнце... Ведь осень - это
Золото в раме штор,
Шорох пустых колосьев,
Дымность туманных шор,
Ветра многоголосье,
С прошлым незримый шов.
Осень пришла... Хорошо!..


***

В хрупкости осенних первых дней
Что-то от китайской старой вазы:
Над рекою наклонились вязы,
Золото листвы лежит на дне.

С темным облаком под лаковой водой
Палые листы плывут неспешно,
Огибая вызревший орешник,
Кустик ежевики завитой.

Солнце навело медовый глянец
Там, где речка стлалась по поляне
И укрылась за большими тополями,
Тихими, забывшими свой танец.

Воздух чище капли хрусталя,
Тишина пугает петухами,
В небе синева не потухает,
Нежною свирелью грусть толя.

Вьется паутинка по траве,
Речка плавно сонный день качает...
Утоли, свирель, мои печали,
Осуши слезу  усталых век.


***

Сентябрь в Крыму по-летнему прекрасен:
отлит из бронзы бук, и ярок ясень,
кизил в горах рубинами усыпан,
и желтые сердечки старой липы
летят, летят в предутреннем дыму,
в холодной сини пестрые холмы...
Выкладывая по ночам неслышно
мозаики узор из листьев вишни,
творит сентябрь полотна дней, а мы,
как птицы зим, безгнездны, беспечальны,
незрелых ягод страсти терпкий сок
пьем торопясь. Дрожит отчаянно
нить паутинки, серебря висок.
О, как душисты высохшие травы,
и сколько в них таится летних снов!
А ветер...Ветер так тревожно нов,
оставил след дождя на гравии -
кочевник! Затаился, ждет набега...
Но солнце ярким коло оберега
одаривает землю теплой негой
и превращает сок в любви вино.