В лесу пшеница не растет
Но горя нет, есть наше поле.
После зимы, оно взойдет,
Зеленой выпечкой раскроя.
Поднимет выше колосок,
Свою головку на равнине.
Дозреет, важен только срок,
И будет хлеб в моей России.
Не хлебом кормится душа.
Умом - его переработка.
А если нет, то хороша,
И даже ближе с зерен водка.
Ему, он думать не спешит.
Поля стараются, рождают.
Украсть-то легче на прикид,
Теперь их даже не сажают.
Но, виноваты без вины.
Не колоски на нашем поле,
А жизнь такая, без цены,
Меня давно уж беспокоит.
В лесу пшеница не растет.
А поле пахнет самогонкой.
Вот это горем отдаёт,
Мы обойдем его сторонкой.
А наше поле украдут,
Так вы уныло говорите.
Репьём укосы зарастут.
Ну, что же ждите и сидите...
Поле
© Copyright: Александр Салтыков -Княжегорский, 2016
Свидетельство о публикации №116090203299
Свидетельство о публикации №116090203299
Рецензии