Метро

Мой Ромео не умер, ссылаясь на несерьезность.
В переходе метро чем-то веет стальным и ржавым,
И по ребрам грохочет состав, сотрясая воздух,
Звуковыми волнами ломающе гнет суставы.
Из тоннеля мерцают глазницы и свето-тени,
Полумрак расшибая на микрочастицы схемы,
Сколько здесь, на краю платформ, встало на колени,
Чтобы разом решить навсегда все свои проблемы.
Если кто-то решился, то это могло быть смело,
Но становится ясно, что "выход" им вышел боком.
Этот голод сомнений, когда не понять, что делать,
Почему-то ни разу не стал для таких уроком.
И колючей прохладой крадется сквозняк по шее,
Продевая насквозь коридорную нить аорты,
Намотав глупый шарф, будто он меня здесь согреет,
Пожимаю плечами, оставив всю дрожь за бортом.
И движение бледных уставших рабов столицы,
Хаотично вращается, тратит свои жетоны,
Через пару минут я забуду все эти лица,
Расстворяясь опять в глубине своего вагона.
Мой Ромео уже давно растерял все роли,
Мы украдкой при встречах сигналим друг другу взглядом,
Он все так же невесел и этим вполне доволен,
Но когда-то у края решил, "выходить" не надо.