Скрипы гвоздя

Дождь пошёл винтокрылый - в окна биться
серебристым пером или грудью с размаху.
Ветер с юга. Похож он на птицу.
Норовит под рубаху
спрятать день и сиреневый свет,
шум листвы и далёкое эхо -
кашель грома.
Облака - серый в крапинку плед,
где изнанка из меха
цвета хрома...
Горсть гороха в стекло - из ковша детских рук.
Тише, тише ветки сливы.
Треснул вдоль по дуге абрикосовый сук.
Ах, ты, ливень!
Длится - биться, тратить силы.
Окна настежь в синеву.
Запах пороха там и... ванили.
Кружит голову.
Наплывает, полнит ухо
звук холодных свинцовых глубин...
Был минуту назад легче пуха,
а сейчас он - господин.
Тянет душу, обрывает листы.
Что там в небе сверху капель дождя?
То ли это летят где-то аисты,
то ли скрипы в ладони гвоздя,
когда тянут за шляпку из толстой доски.
Столько было печали в нём, серой тоски...
Не к добру этот звук... Предрассудки?
Суета в целом ливне сует?
Улетали на юг в стае утки,
унося с собой свет.