Поэты - мы

                «Молчите проклятые книги.
                Я вас не писал никогда»
                А. Блок

Поэтов перебрать поодиночке
Иль в общем-целом, скопом перебрать –
Разгульные и пьяненькие ночки;
Бесовская словами крутит рать.

Причислены к поэтам поэтесски.
У них всё к месту; строчки – те и те.
К чему же счёты? Эти строчки, те скинь,
Так... в смысловой увязнешь пустоте.

Вот щёчки – ах, ах матовы! – а плечи…
«С молельней рядом - дамских будуар»
Да так изречь в разгромно-грозной речи,
Впрямь розу бросить в грязь, на тротуар.

Цвета и вам вовсю начнут светиться
Под небом поэтическим в аду.
Словесный пруд, журчащая водица.
Вчитаюсь, да и в женское...войду.

Стихия слов – бесовская стихия.
Из их глубин обманный перламутр.
Сам выдаю за перлы пустяки я.
А поглядеть: поэт изящно-мудр.

Поэтов было – больше всяких пьяниц.
Да критикам навеет мысли бес,
И наведут на всех загробный глянец.
И вознесут до самых до небес.

Словесную плести и множить чушь нам.
Любому знай пописывать мальцу.
Рад показать он в ручейке жемчужном –
Туда, сюда! – блеск чуть ли не к лицу.

Поэты – мы; сидят на месте клуши.
Мы – соловьи; за горло б нас и вжик.
Вот потому в любой словесной луже,
Так ярко отражается мужик.