Он читал подаренные ею книги...

***

Он читал
подаренные ею книги.
Вдумчиво, проводя параллели.
А потом
на даче в мангале сжигал,
обернувшись свирепым,
невиданным зверем.

А все же в прологе
она была хороша:
обнаженные плечи,
сильные ноги,
умные речи,
душа...
(Чужая душа -
это как стоять над обрывом,
когда бездна затягивает,
будто кто шепчет: прыгай...
И тянет! Так тянет...
Но благоразумие берет верх -
отходишь...)
Такая душа - портал
туда, куда еще никогда не летал.
Или летал,
но забыл,
или и не умел -
всегда через двери входил.
(Прыгай! Прыгнешь?..)

Он смотрел,
как огонь пожирал
книгу в яркой обложке -
сказки.
Это надо было читать ей на ночь.
Она так мечтала.
Не случилось.
Жизнь - сложная штука...
(Сука!
Продажная сука,
Чужая... и очень любимая...)

Но
и в эпилоге
она - может, как никогда, -
хороша...
Остаются ее белоснежные ноги
и душа,
где огромная трещина,
или лощина,               
в которой море плещется,
(а он думал -               
какой-то другой мужчина)
и цыганская тяга к дороге...

Он читал
ее книги,
он знал               
ее фуги, флаги и фиги...
Он читал вдумчиво, проводя параллели,
как читают заумь всякую, знаете?

Он читал подаренные ею
и сожженные им
книги.             

По памяти.