цветок закрыт

Заброшен мир, забыты мысли злые.
Ушла в себя, уж вышла за порог.
И чувств тех нет, что были мне родные.
Потеряна во мгле - вот мой порок.
Я замечаю странные раздумья,
И ощущаю только блеклые цвета,
Слепая стала в яркости безумья,
А что внутри - объяла нагота.
Открыта, да. Но нет, увы, не книга.
Давно стал стар и липок стреотип.
Скорее как цветок, что жаждет мига,
Когда его лучами осветит.
Вокруг мороз иль даже мелкий холод -
Цветок в себе и держит все внутри.
Как солнца луч, так он беспечно молод,
Раскрыт, горит, хоть что там говори.
Но не всегда работает такое,
Ведь не проснется замороженный цветок,
И не задышит заново живое,
Когда его сожжет огня поток.
Или сорвут, что чаще происходит.
Растят, лелеют, чтоб потом убить.
Когда расцвет всех сил уже подходит,
Тебя пытаются под корень обрубить.
И, к слову, есть одна такая книжка,
В которой говорится о любви,
Герой там - малых лет мальчишка,
Кто полон доброты в своей крови.
И сказка та написана для взрослых,
И есть в ней очень чудные слова
О том, чтоб берегли тех, кто нам послан,
Но не съезжала при всем этом голова,
Чтоб берегли, а не питали жажду,
После которой забираешь все себе.
Цветок, что берегут, однажды
Сам в дар отдаст плоды свои тебе.
К чему я отвлекла твое вниманье
На то, как лучше удобрять цветы? 
Да просто тут лежу и понимаю,
Что я увяла без особой простоты.
Как будто из ромашки, цветок розы
Пытались сделать из меня, кормив другим.
То, что так чуждо, аж кидает в слезы,
В начале мне казалось столь родным.
И соки выжаты, из глаз они топили,
И сердце доживает нужный срок,
Оно так ждет, чтобы его остановили,
Чтоб не гонять напрасно кровоток.
А я то что? Я пеплом скоро стану.
Как сигарета, тлею с дальнего конца.
Я буду в каждой капельке тумана,
Везде. Теперь не будет у меня лица.


01.09.16