Косо-косо режет луч булку тёплую заката,
крошки сыплются… И пусть. Поклюют огни гусята,
в лужи порская гуртом... Попаляют брызги дом,
где цветные занавески, под окошком георгин,
где на месте и без места
пена высушенных вин – море луковое. Может,
по другому и никак. Горечь внутренняя гложет,
и желтится как пятак.
Заплету да и на стену многослёзный урожай,
угол тёмный, высоченный – сохни милый. Не хворай.
К Пасхе, может быть, нальётся перьевая шелуха,
и в багряное болотце бросит белое рука.
Чтобы рыжим, чтобы красным, чтобы ярко-золотым
тёплым-тёплым от заката,
покатиться перед Ним…
2015
Урожай
© Copyright: Прихожанка, 2016
Свидетельство о публикации №116090102755
Свидетельство о публикации №116090102755
Рецензии