не суждено

Держать себя в чужих руках,
Смотря на круг и треугольник,
Зависших и не смеющих бежать.
Болеть, задушенной судьбой
В пустой, обитой тонкой простынею
Комнате. И радоваться этому
Безликому простору,
Держа в руках синицу, а не свору
Мыслей.
Зажать в себе обиду, придавив
Её своей застенчивой душой,
Просто открывать в себе
Иное,
Предпочитая жизнь рукописной
Истине, покрытой пылью и мечтою.
Проснуться и не
Застилать глаза себе
От цвета жизни
Ворованной рукой.
Закрыть все прежние открытки.
И написать на неприглядном
Вырванном клочке
Под лучами света,
Что это было. Больше - нету.
Просить не стоит, на колени
Падать, отдаваясь призрачному
Виду
Полукруглых форм
На белом меле под лицом.
Надеяться, что
Шрамы ранят взгляды,
Которые идут, проходят,
Касаясь своим изогнутым
Вопросом на миг,
Чтобы потом, отбросив чувства,
Посмотреть на 
Ветер в волосах прохожих,
Который так же,
Как и ты, сам по себе
Дороже, чем затхлый
Искусственный пожар.
В себе растаскивать
По крупицам соль, чтобы
Хоть что-то удалось
Сварить из этих
Данных в комнате
Скупой судьбой моментов.
Они уже давно протухли,
Пока изрезанная плоть
Всех воспоминаний подогревала
Воздух,
Ты улыбался и вальяжно
Сбросил со счетов свою
Подругу детства - дух
Соседства показался
Не таким уж мощным.
Но плоть уже давно
Не греет, а замерзла
Рядом на окне.
Всё позабыто. Ты жила в
Глубокой и спокойной тишине,
Твои глаза
Приятно догорали к вечеру.
Вдвоём кружились и
Держались. Замечено,
Что все таланты
Топились как котята, когда
Увидели свою награду,
Которая всегда была
Одной и той же.
Всю жизнь отдать
Ты ничему не сможешь.
Не суждено.
В картине видишь
Лишь вино, которое так красиво
Лилось в тонкое стекло
Художника. В его глазах оно
Таилось великолепной
Красно-бордовой смазкой
Для картины. Вся прелесть
И красота на теле и в лице.
А труд, оставшийся печатью
На руках, не входит в эти рамки.
Всегда во всем
Свои помарки, уникальные,
Поэтому необходимые как воздух.
И все равно
Подбросишь через время
Свой одинокий, но уже
Немалый остров.
Отдашься встречному и новому,
Забросишь изможденную, искалеченную
Твоими искренними помыслами
Сферу речи.
Начнется новый и радостный
Для крылатых фраз залив.
Поток воды - еще не стих.
Он бьется в грации
Конвульсий. В его руках
Мои иллюзии и
Последние слова, еще
Поддерживающие на плаву всю
Эту шаткую конструкцию.
Перехожу за все границы,
Без старания и постоянного
Движения.
Рублю с плеча, не доверяя свою
Открытую для выхода минуту бытия.
Не отвечаю, а молчу улыбкой,
Понимая всё притворство перед своей же глубиной,
Которая ничем не хуже и не лучше.
В квадрате собственной кровати
Мне не согреться от своей же
Наглой, плотной кожи.
Натуральная загвоздка жизни:
Что тебе дороже?
До дрожи трепещу перед обычной данностью,
Беру за руку свою же слабость я
И плачу сполна.
Смотрю в экран, не в облаках
Ответ мой.
Стоит придумать, не стоит ничего.
Вся жизнь открылась только что.