Эх, проснуться бы в восемь...

Эх, проснуться бы в восемь, но не часов, а лет, мама ласково спросит: "Ты будешь, родная, омлет?" А солнце сквозь шторы сочится, и шторам, как мне, немного лет. Плохого пусть не случится -- маме шепчу я в ответ. На кухне парад кастрюлек, чайник свистит в унисон поездам. Я захожу чуть сутулясь. Пусть это будет всегда. Мама хлопочет над чаем, папа курит в окно. Разве семья -- случайность? Или лишь мне повезло? Утро, шторы и чайник, мама и папа со мной. Солнца омлет и пряник, лето и чай. Выходной.

А сон тёмной птицей стучится, бьётся крылами в стекло.
Маленькой Насте не спится, эдак ночей уже сто.

Будто вчера только восемь, солнечный зайчик в глазах.
Будто и не было вовсе.

Страх поселился в стихах.

25.07.2016.


Рецензии