La puissance de l art

невыразимо
вылечить кого-либо другого невозможно
потянешься за пачкой сигарет
прощальный взгляд на пепел обратишь
но ты же сам получишься убитым
до той поры, пока не закричишь

какая-то часть мозга помнит четко
на сколько метров выше
соль не в том
стремглав внутри тебя эритроциты
ты ощущаешь
как бы там не в толк
ты наклоняешься, и видишь
ночь и город
шатаешься, тебе все ни по чем
и жить так хочешь, точно зная чувство
когда до беспредела
лишь
щелчок

и вот уже ты дружишь с тем, с кем надо
потом ты понимаешь — с кем нельзя
оружие на массу, по расчетам
кому-то пять минут, кому-то час
и сам себя подвязываешь
в счет искусства
«искусство губит,
милое дитя»

лежишь в ночи, и каждой фиброй
перенося себя туда, где "что-то есть"
пытаешься запомнить, уцепиться
за то единственное
верное для всех

ты тверд, пульс снова совпадает
с ударами разбросанных часов
болит висок, и соловей не замолкает
ты ждешь кого-то, кто сорвет замок
ты ждешь того, кто рану залатает
кто пробудит тебя от всех кошмарных снов

он не идет
и ты, тревожась грудью
вдыхаешь утро
зная про исход

но вот проходит миг, с ним страх безумства
способен вновь работать только "для"
но все же
после
напеваешь очень внятно
последние
три ноты
соловья







31.08.16.