А стихов твоих не читают те, кому они пишутся.
Если же вдруг наткнутся, то будто бы не про них.
Мальчик мой, на меня здесь опять что-то движется...
Вроде прозой пишу, а получается стих.
Вечерами слежу за собой без ужаса,
наблюдаю, как кровь по телу передвигается
И тоска над всем этим Валькирьей кружится,
И дойдя до предела сама же себя пугается.
Жарко телу бессовестно и немыслимо,
А под кожей и глубже заиндевелый ноль.
Что там, Господи, что ещё не отыскано?
Слов заветных цель, чтоб утешить свою люболь?
Не продашь ни за грош, не сменяешь на стог с иголкою
(вот ещё один способ мимо - грызись и плач).
Просто знай; мир не делает тебя звонкою,
Ты сама ему и глухой инвалид, и скрипач.
А стихов твоих не читают те, кому они пишутся
© Copyright: Оля Калугина, 2016
Свидетельство о публикации №116083107840
Свидетельство о публикации №116083107840
Рецензии
