Погост
Наш погост, и луг не скошен,
А дорога в храм,
Заросла травой-осокой...
Не до истины высокой —
Не до Бога нам!
Паства духом не богата;
С куполов слезает злато,
Обнажая медь.
Новый век несет примету —
Там, где церковь канет в Лету,
Вырастет мечеть...
Свидетельство о публикации №116083104515