Здесь ходят поезда в 4:30.
Куда-то мчат не сбиваются с пути.
А пассажиру одному не спится.
Курит в окно и пишет: "Ты прости!
Прости, что я не пассажир того вагона.
Прости, что не приеду утром в пять.
И самому мне, знаешь, так хреново.
Я без билета пассажир, лишь мир могу отдать!
Судьба не рисовала эту встречу,
Как ты рисуешь краской на листе.
Нам говорят: ничто не вечно,
Но вечны Мы. Пиши же на холсте!
Когда-нибудь, пусть на багажной полке,
Пусть на крыле одном или пешком,
Пусть посреди зимы в одной футболке,
Найду тебя. Метелью ворвусь в дом!"
Исчез ночной вагон в сыром тумане,
Всё тот же город, те же голоса.
Но видит Бог: тот день настанет,
Случится сладкий миг глаза в глаза.
Безбилетник
© Copyright: Чернилами Листопада, 2016
Свидетельство о публикации №116083110102
Свидетельство о публикации №116083110102
Рецензии