"не рань" - цеплялось за пальто,
одной рукой удар об стену.
их было, может, даже сто
из тех, кто звал его "мой первый".
и снова будни, суета.
жара в холодной жажде ночи.
стучалось в душу "никогда",
сухим "прости" тревожа почерк.
а он скупой своей душой
царапал душу тем, кто верил.
плевал на все крики "постой!"
в густой томящей атмосфере.
и как-то на пути к "на век"
убил его строжайший хохот.
такой вот был он человек.
ломавший всех, с кем ему плохо.
а плохо было с каждой из.
терялся. бился. выбирался.
но под густой волной ресниц
он прятал нежный трепет вальса.
***
© Copyright: Чернилами Листопада, 2016
Свидетельство о публикации №116083110079
Свидетельство о публикации №116083110079
Рецензии