Гитарист

Старый гитарист, измученный судьбою,
В поле сирых струн устало пальцы льет.
Те дрожат и плачут под его рукою
И ластятся к ней, когда Себрад поёт.

Он поёт о том, как в жизни одиноко,
Как порою бури топят корабли.
Он поёт о том, как человек недолго
Бренностью томит дыхание земли.

Он поёт о том, с слезами вперебой,
Как по снегу бегал с братом босиком,
Как июньский ветер призрачной рукой
Гладил кудри деве в платье голубом.

Как росли деревья в дедовом саду,
Как благоухала роза недотрога,
Как снимали ветви вечером чадру
С робкой талии березы белоокой.

Как искал Сатинью средь барханов
Призрачных немчинских государств,
Как он иссекал массив лесных туманов
И жил в горечи хмельных коварств.

Как любил её и дико ненавидел,
Сердцем восхвалял, душою проклинал.
Как приют дала духовная обитель,
С тела сбив оскоминный оскал....

Он поёт...
Мне прошлых дней черед знаком.
Вновь туманится сознание слезой.
Уходил - свободным,
сделался - рабом,
Памятью заложник жизни молодой.

Апрель (28 августа) 2016