Смерть
Мы все умрём. Ну, вот, читатель,
Поэт опять поёт про смерть.
Он как естествоиспытатель
Руками мнёт навоза твердь.
Ну, сколько можно петь о смерти.
Совать её и там, и сям.
Она лежит в груди в конверте,
И распечатывать не нам.
Не прекращает веселиться
На вечном празднике она.
Рисуя всем штрих-код на лицах,
Кому какая смерть дана.
И наш поэт умрёт когда-то,
Уже не скажет ничего.
Пока не вышла эта дата,
Пусть песня слышится его.
Смерть
© Copyright: Павелъ Лебедев, 2016
Свидетельство о публикации №116083008849
Свидетельство о публикации №116083008849
Рецензии