О, розы, вас я собирал
наедине с прекрасным небом;
был я, малыш, ленивым Фебом -
а стал крестьянином простым.
Тружусь, строку я сочиняя,
за ней другую на подход,
мне рифма не нужна больная,
мне рифму муза подаёт.
Пусть для других вино бокала
пенится в роскоши и неге,
а для меня - зима и алый
отсвет звезды на сером снеге.
Хоть я - поэт: рифмую только
что в голову придёт мою;
и я поэзию люблю -
но больше жить люблю на воле.
Поэт
© Copyright: Аристоклий Иванов, 2016
Свидетельство о публикации №116083008207
Свидетельство о публикации №116083008207
Рецензии