Я летаю...

Мне б ковёр-самолёт или облако с белой подкладкой...
Плачу я над бедой иль злорадно над ней хохочу,
и слеза на шеке пусть горючею будет иль сладкой,
мне теперь всё равно: я лечу, я лечу, я лечу!

Я лечу над собой, над своим неустроенным бытом,
надоело напрасной надеждой потери латать...
Синей птицы перо, как закладка, в страницах забыта,
не искать её нужно, а с ней, вверх парящей, летать.

По шершавому полю души гонит кий размышления в лузу,
где "прекрасным далёко" душевные раны лечу...
Пусть потоки несут над домами с дворовою лужей...
Вы представьте себе, от земли оторвавшись, лечу!

Что там сны? Исчезают предутренней змейкой,
растворится и этот - пустой иллюзорный обман...
Я смеюсь над собой, а, хотите, со мною посмейтесь -
мне метла не нужна - просто так поднимаюсь. Сама!

Не фанерой лечу я над всеми любимым Парижем,
не Икаром тем паче, свои обжигая крыла,
Я в полёте свободном, и быть недоступному ближе!

И жалею о том, что так долго летать не могла...