Жизнь - театр

Над пёстрой ширмой кукла роль свою играет.
Её движения бесхитростны, просты.
Они рождают смех, и злоба в людях тает,
Затронув в спящих душах скрытые пласты.

В ней фальши нет и шелухи пустой притворства,
Лишь голый нерв, что как струна в сердцах звучит.
Он души чистит наши с истинным упорством,
Крича нам громко то, о чём порой молчим.

Но, всё же, кукла лишь безделица простая.
Ей жизнь даёт незримый всеми кукловод.
Он, скинув маски, разговаривает с нами,
Про боль и радость трудных дней круговорот.

А мы внимаем кукле, плачем и смеёмся,
И хоть на время, но становимся детьми.
Тогда мы верили, что многого добьёмся,
И счастье лучиком одарит нас из тьмы...

Теперь же все живём мы, словно в мюзик-холле,
Где вечный праздник: песни, танцы, блеск огней...
Здесь фрик, посредственность садится на "престоле",
Кричит в народ: "Ты возлюби меня скорей!"

И мы, как слепы, всё поём ему осанну,
Привычку думать забываем насовсем.
Справляем дружно бенефис его обману,
Пытаясь спрятаться от собственных проблем.

Да, жизнь - театр, где мы все большие куклы.
Судьба же сладостно нас дёргает за нить.
Но как же хочется порвать поводья-путы,
Хоть раз, попробовав, без них свободно жить!