Ему дует в спину...

Ему дует в спину...
А я скоро сгину
В мастерской-душегубке
С этим товарищем хрупким.

Открыть фрамугу ему -
Его здоровью вредно.
Посади болезного в тюрьму -
Затхлостью воспрянет, наверно.

Задыхаясь медленно, скорбно
На деревья в ветру в окно
Гляжу и, рыбе подобно
На суше, ртом делаю "О".

P.S. Оль, ностальгия берет! Четыре года назад, завтра, сложится сюжет и маршрут писем, путей. Ты помнишь первое письмо, что я тебе послал? Эти события начнутся завтра четыре года назад. Не верится уже, что я тебе слал письма. За что, зачем они должны были тебя постигнуть? До этого я лишь дедушкам-бабушкам писал пару раз, да в дневнике, который еще тогда заклеивался какими-то наклейками для большего интереса. Знаешь, я никогда не писал деду Морозу туда, на север, и, должно быть, к тебе то первое письмо и было тем самым первым сознательным загаданным желаньем на новый год. Я, кажется, там ничего не писал открытым текстом, мне даже было страшно тогда произносить это слово на букву "Л"... Боже, что с тех пор стало? Тогда пошлостью даже стихи считалось про себя уметь сочинять - такой запрет был и боязнь расточить любовь. Какое баснословное время! Скажи, Оля, при чем здесь ты? Я не помню, когда в последний раз тебя видел, у меня такое чувство, что мне и не нужно тебя видеть, лишь бы оставалось то волшебство. Встреться мы - ты же его непременно разрушишь окончательно, со мной физически что-то плохое случится - такое огромное испытание пришлось пережить... а ты этого не поймешь. Даже если ты отлично все понимаешь, что убиваешь, что убьешь меня своим несовершенством, своей дешевой игрой, понимаешь ли ты, что убиваешь? Хотя бы теперь, когда я обрел бессмертье в мысли, как сама по себе совершенна наша встреча, как все неизбежно прекрасно в нашем с тобой взаимодействии - так, что любая смерть лишь пора года, зима... а как прекрасна зима! Каждая зима - это то первое послание тебе письма, первый снег - все слито тут.

И все-таки я хочу стремиться к совершенству. Для этого надо многим жертвовать. Я думаю, что завтра я совсем перестану получать от тебя вести. Потому что это не по-настоящему. Завтра последний раз пройдет путь моего паломничества, на котором я рассеял лучшее чувство счастья, думая тогда, что обрел любовь. Я также помышлял, что мы вместе там когда-нибудь пройдемся, а лучше прокатимся (ведь я тогда был на велосипеде) и соберем все то вселенское, что меня тогда разрывало и несло невесть куда, не давая сердцу передышки весь вечер (но лучше пешком, потому что медленнее). Вспомнить до дна те чувства - открыть не совместимую с жизнью рану или обратное этому, не знаю какое ему и описание дать... и чудо, это неощутимое слово, вряд ли поможет здесь. Но это будет именно оно, чудо, сверхвосстановление души. И вот я собираюсь его добыть без тебя, Оль, или получить обратное... ведь нельзя больше тебя воображать посредственно. Ты должна либо быть, либо нет. Не верится, что у меня это получится, но у меня ведь уже так много без тебя получилось... Вот и узнаем, какова настоящая цена этому всему.

P.S.P.S. Не думай, что я это хладнокровно пишу. Написал - и пробоина в плотине, так и жду, что сейчас хлынет. Да не понятно, откуда ждать. Может еще и обойдется, залатается течь... Нужно только подумать, что плотины бобры строят, и станет светлей, потому что они зарифмовывают добро в эти плотины. Стало быть ничего страшного, веселей! Что прольется с добра, то не потонет в писанине пера.

P.S.P.S.P.S. Чтобы представить мое беспокойство, нужно допустить, что все эти космические мифы - не мифы, а чистая правда. Вот была Земля, сама по себе или у нее было несколько спутников, но стала спутником лишь Луна. Они празднуют один новый год, а между тем, их орбита появилась не сразу, и, например, им потребовалось два раза почувствовать пробегание искры, чтобы понять, что это судьба, чтобы возникла жизнь на Земле. И так и пошло - для людей они празднуют один новый год, а про себя - у них есть два собственных, так сказать, новых года, две даты возврата к истокам того циклического волнения, определив однажды которые, они так и живут в согласии и по сей день. И вот завтра один из таких дней для меня и для этой особы, прозванной Ольгой (корень слова - лгунья). И тут мне больше нечего сказать.