П огода всё еще игрива, даря прощальный солнца свет.
Е два-едва, слегка лениво, крадётся осени рассвет:
Р ябой от серо-пёстрых граней пока высоких облаков,
В резаясь в бытность, сердце ранит, сливаясь с ритмом нежных слов.
О хры кайма в палитре липы, залит багрянцем клёна лист —
Е диный холст не ровен, хлипок. Прозрачный воздух лёгок, чист
С кользит, прохладой овевая жарой поруганную суть.
Е го душа дрожит живая, пытаясь ветры обмануть.
Н о мчатся северные братья — порывы чаще их, сильней, —
Т олкая в крепкие объятья уют последних тёплых дней.
Я вляя дар плодов садовых, как жест богов, к себе на трон
Б редёт дождей хозяйка снова — земли уставшей рыжий сон.
Р азливист звук её в эфире, как птичьих стай небесный крик.
Я таю в этом чудном мире, встречая жизни дивный миг.
Первое сентября
© Copyright: Юлия Чазова, 2016
Свидетельство о публикации №116083005131
Свидетельство о публикации №116083005131
Рецензии