Полынь

Позвонила мне в пятницу вечером
И сказала, чуть слышно смеясь:
Мне сейчас делать, вроде бы, нечего:
Приходи. Поцелуй меня, князь.

Замолчала. Дышала взволнованно.
Громко тикал будильник в тиши.
И вдруг хрипло, застенчиво, скованно
Попросила:
                -Ты мне напиши

Как Наташке-о счастье и радости.
Чтоб мурашки ползли по спине...
Что сказать ей? Душа моя в праздности
Словно кошка лежит на окне.

Лапы вытянув, греется, жмурится
И мурлычет на весь большой дом,
А внизу, за окном, ревёт улица
Как Гоморра, а может, Содом.

Я готов написать. Только в ленности
Протекают давно мои дни.
В состояньи таком о нетленности...?
Не смогу. Не хочу. Извини.
 
Ты прости меня, юная, нежная
Я достиг безразличия дна.
Степь души моей также безбрежная.
Да снегами покрыта она.

Там, где маки цвели, ныче северный
Ветер сеет забвения пыль.
Да сугробы лежат белым клевером
И торчит из под снега полынь...

30. 02. 1995 года.