Солнце светит в зените,
Освещая мне путь.
Вы меня там не ждите,
Задержусь я чуть-чуть.
Я ещё не доделал
На земле уйму дел,
До конца не изведал,
Что изведать хотел.
Например: как-то летом,
В ранний утренний час,
Улететь,как наметил,
На таинственный Марс.
Отдохнуть там немного,
От земной маеты,
Марсианок потрогать,
Подарить им цветы.
И, как следует гостю,
Чтобы пыл свой унять,
На прощание,просто,
По земному обнять.
А на землю вернувшись,
В гущу прежних проблем,
Расплескать свою душу,
На десятки поэм.
Здесь не до сантиментов.
Всё идёт по уму:
Есть мечта с Президентом
Отобедать в Крыму.
Пожелать ему счастья,
На сто будущих лет,
И чтоб он своей властью,
Защищал нас от бед.
Чтобы он многократней
О России радел.
За чиновничьей ратью,
Ещё зорче смотрел.
Был надёжной порукой
Старикам,молодым.
И пожать ему руку,
За вернувшийся Крым.
Солнце светит в зените,
Освещая нам путь,
Вы меня уж простите,
Задержусь я чуть-чуть.
Мы живём пока манит,
Нас романтики гром.
Извините,я занят,
Еду на космодром.
Вы меня уж простите
© Copyright: Иван Плетухин, 2016
Свидетельство о публикации №116083003251
Свидетельство о публикации №116083003251
Рецензии
Вспомнился рассказ Рэя Брэдбери "О скитаньях вечных и о Земле". Вот отрывок оттуда:
"Космос – как осень, писал Томас Вулф. И говорил о пустынном мраке, об одиночестве, о том, как мал затерянный в Космосе человек. Говорил о вечной, непроходящей осени. И ещё – о межпланетном корабле, о том, как пахнет металл и какой он на ощупь, и о чувстве высокой судьбы, о неистовом восторге, с каким наконец-то отрываешься от Земли, оставляешь позади все земные задачи и печали и стремишься к задаче куда более трудной, к печали куда более горькой. Да, это были прекрасные страницы, и они говорили то, что непременно надо было сказать о Вселенной и о человеке и о его крохотных ракетах, затерянных в космосе.
Старик читал, пока не охрип, за ним читал Боултон, потом остальные – до глубокой ночи, когда аппарат перестал писать и все поняли, что Том уже в постели, там, в ракете, летящей на Марс... наверно, он ещё не спит, нет, ещё долго он не уснёт, так и будет лежать без сна, словно мальчишка в канун открытия цирка: ему всё не верится, что уже воздвигнут огромный, чёрный, весь в драгоценных каменьях балаган, и представление начинается, и десять миллиардов сверкающих акробатов качаются на туго натянутых проволоках, на незримых трапециях Пространства.
– Ну вот! – выдохнул старик, бережно откладывая последние страницы первой главы. – Что вы об этом скажете, Боултон?
– Это хорошо.
– Чёрта с два хорошо! – заорал Филд. – Это великолепно! Прочтите ещё раз, сядьте и прочтите ещё раз, чёрт вас побери!
Так оно и шло, день за днём, по десять часов кряду. На полу росла груда желтоватой исписанной бумаги – за неделю она стала огромной, за две недели – неправдоподобной, к концу месяца – совершенно немыслимой.
– Вы только послушайте! – кричал Филд и читал вслух.
– А это?! А вот ещё глава, Боултон, а вот повесть, она только что передана, называется "Космическая война", целая повесть о том у каково это – воевать в космосе. Он говорил с разными людьми, расспрашивал солдат, офицеров, ветеранов Пространства. И обо всём написал. А вот ещё глава, называется "Долгая полночь", а эта – о том, как негры заселили Марс, а вот очерк – портрет марсианина, ему просто цены нет!"
И т.д. :) Счастливого полёта! И возвращайтесь! :)
Опечатка в слове "вернувшийся".
Алексей Назаров 9 13.11.2017 08:17 • Заявить о нарушении
"Космос – как осень, писал Томас Вулф. И говорил о пустынном мраке, об одиночестве, о том, как мал затерянный в Космосе человек. Говорил о вечной, непроходящей осени. И ещё – о межпланетном корабле, о том, как пахнет металл и какой он на ощупь, и о чувстве высокой судьбы, о неистовом восторге, с каким наконец-то отрываешься от Земли, оставляешь позади все земные задачи и печали и стремишься к задаче куда более трудной, к печали куда более горькой. Да, это были прекрасные страницы, и они говорили то, что непременно надо было сказать о Вселенной и о человеке и о его крохотных ракетах, затерянных в космосе.
Старик читал, пока не охрип, за ним читал Боултон, потом остальные – до глубокой ночи, когда аппарат перестал писать и все поняли, что Том уже в постели, там, в ракете, летящей на Марс... наверно, он ещё не спит, нет, ещё долго он не уснёт, так и будет лежать без сна, словно мальчишка в канун открытия цирка: ему всё не верится, что уже воздвигнут огромный, чёрный, весь в драгоценных каменьях балаган, и представление начинается, и десять миллиардов сверкающих акробатов качаются на туго натянутых проволоках, на незримых трапециях Пространства.
– Ну вот! – выдохнул старик, бережно откладывая последние страницы первой главы. – Что вы об этом скажете, Боултон?
– Это хорошо.
– Чёрта с два хорошо! – заорал Филд. – Это великолепно! Прочтите ещё раз, сядьте и прочтите ещё раз, чёрт вас побери!
Так оно и шло, день за днём, по десять часов кряду. На полу росла груда желтоватой исписанной бумаги – за неделю она стала огромной, за две недели – неправдоподобной, к концу месяца – совершенно немыслимой.
– Вы только послушайте! – кричал Филд и читал вслух.
– А это?! А вот ещё глава, Боултон, а вот повесть, она только что передана, называется "Космическая война", целая повесть о том у каково это – воевать в космосе. Он говорил с разными людьми, расспрашивал солдат, офицеров, ветеранов Пространства. И обо всём написал. А вот ещё глава, называется "Долгая полночь", а эта – о том, как негры заселили Марс, а вот очерк – портрет марсианина, ему просто цены нет!"
И т.д. :) Счастливого полёта! И возвращайтесь! :)
Опечатка в слове "вернувшийся".
Алексей Назаров 9 13.11.2017 08:17 • Заявить о нарушении
Спасибо,Алексей,за ёмкий отзыв.Пока это только мечта-полёт человека на другие планеты,но в дальнейшим.....Всё в руках человека,если он свои усилия направит в нужную сторону.С уважением:
Иван Плетухин 13.11.2017 14:42 Заявить о нарушении
Иван Плетухин 13.11.2017 14:42 Заявить о нарушении
На это произведение написано 14 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.