Белый волк

Пахло осенью. Дымом. Снегом. Может, порохом, может, водкой.
Пахло холодом, руки стыли и вцеплялись в приклад сильней.
И гудели, чуть слышно, нежно, провода, отправляя сводки,
Превращая в единый слиток одиночек по всей стране.

Мне сегодня приснилось, помню: лучик солнца на стенах кухни,
Ощущение мира в мире и струящийся платья шелк,
И над этим, в высоком небе, точно ветры, звенели струны,
И смотрел бесконечно-мудро, охраняя, с картины волк.

Белый зверь, за которым, веря, шли сильнейшие дети леса,
И который флажки, облавы словно даже не замечал...
Где ты, белый? Я верю: даже умерев, ты сумел воскреснуть,
Даже в самом густом буране отыскал бы своих волчат.

...Пахло осенью. Пахло дымом. Даже небо - и то молчало.
Уж такая его работа: на молитвы мои молчать.
Лишь слегка серебрится иней, укрывая мои печали,
Да еще - бесконечно-мудро - смотрит волк с моего плеча.
_______________________________________________________
Автор сходил в гости. Автор послушал сталкерских баек про вселенную "Метро" и долгий-долгий ночер залипал на волкотатуировку на плече.
Удачи тебе, посвященный!)