Там, по излучинам старой, притихшей Праги
В час, где минуты до боли в ушах пусты
Бабочкой белой, порхает листок бумаги
Тот, на котором вчера написала ты
Несколько слов, что хотелось бросать на ветер,
Будто по лестнице мелкое серебро
Слов, что, наверное, мало живут на свете,
Если не выпустить, если оставить впрок...
Если оставить впрок...
© Copyright: Владимир Большаков 3, 2016
Свидетельство о публикации №116083002369
Свидетельство о публикации №116083002369
Рецензии
