Стучатся липы в дом озябшими ветвями
В тоске по нежности и летнему теплу,
Стекают капли по оконному стеклу
Вслед за моими глупыми мечтами...
Фонарь у дома моего почти не светит,
В тумане замирает звук шагов,
И ворох мусора и скомканных стихов
По мокрому асфальту гонит ветер.
Срывают клёны пёстрые покровы
Под барабаны стылого дождя,
И, безутешно о былом грустя,
Осенняя хандра приходит снова...
Осенняя хандра...
© Copyright: Ната Фомина, 2016
Свидетельство о публикации №116083000232
Свидетельство о публикации №116083000232
Рецензии