Холодно. Снова холодно.
Осень коснулась города.
Ветром дома окутала,
Листву превратила в золото.
Но не грусти, ведь это
Просто "пора поэта".
Значит, длиннее ночи,
Значит, позже рассветы.
Солнце изредка греет,
Вроде как потеплее...
А ты всё мечтаешь о лете,
Оно для тебя милее.
Мечта о лете
© Copyright: Света Тимошина, 2016
Свидетельство о публикации №116082909922
Свидетельство о публикации №116082909922
Рецензии