А ей порой бывает больно,
Она чужая, средь своих.
И временами недовольна,
Что стук в груди ее утих.
Все временно. И эти чувства
Сменяются приливом сил.
Вновь окунается в искусство
Она поймёт, что час пробил.
И тот заветный миг настанет.
Ну а пока она творит...
Ее, как небо, сцена манит.
И она скоро прилетит.
Почувствует себя, как дома,
И душу настежь распахнет.
Пройдет души ее истома,
А грусть, как птица, упорхнет.
***
© Copyright: Кристина Натолина, 2016
Свидетельство о публикации №116082907899
Свидетельство о публикации №116082907899
Рецензии