И дело навряд ли в погоде и в том, что внутри
Засела и корни пустила стигмата-осень.
И ты ей сдаёшься - она без руля и ветрил,
А штамм меланхолии "осень" молниеносен.
И вот, пораженный, плетёшь кружева из ремней,
Что рвёшь на груди, вырываясь из стен инсомний,
Ещё не сентябрь, но тебе всё больней и больней,
И рвёт небосвод крик тающе-невесомый.
И вроде бы стало существенно легче дышать,
И вроде бы дело совсем не в плохой погоде...
Но ты замедляешь, заслушавшись кронами, шаг -
И вторят они:"Ты устал, ни на что не годен".
И ты понимаешь, что дело вообще ни в чём.
Сдаёшься. Не ищешь ответов, затихший агнец.
Наверное, ты с ней обвенчан и обречён.
Наверное, грусть - это твой диагноз.
Меланхоличное
© Copyright: Наталия Севостьянова, 2016
Свидетельство о публикации №116082905258
Свидетельство о публикации №116082905258
Рецензии